Источник:
Материалы переданы редакцией журнала «Алтай»
Власов А.В.
Избранные стихотворения
Home

* * *

Скажешь слово Сибирь или Родина -

Отзовется теплом душа.

И не надо ни власти, ни ордена,

Чтобы грудью полней задышать.

 

Чтоб войти в эту даль, в эти рощицы,

В недоступные взору места.

Чтоб от солнца весеннего морщиться,

Чтобы частью великого стать.

 

Пробираться звериными тропами,

Где деревьев плотней купола,

Чтоб душа, не всегда расторопная,

Хоть чуть-чуть расторопней была.

 

Чтоб сильней залюбилось, заверилось

Что и сам ты на месте пустом

Обязательно вырастишь дерево,

Сына, дочку и выстроишь дом...

 

ПОД ТОПОЛЕМ

В этом старом мире дождь и снег.

В этом странном мире тишь да гладь

И как будто всюду сладкий сон,

И как будто Божья благодать.

И как будто память - скрип зубов.

И как будто песня - крик души.

И душа - не сломанный сустав,

А давно излеченный ушиб.

Нет, не ворон дремлет на суку, -

Это сук из ворона растет.

И не ветер шелестит листвой,

А из тела вынутый полет.

Я не помню - кто я или что,

И не знаю, где я, с кем и как.

Только веной слышу - здесь висок,

Только носом чую - здесь кулак.

И не я под тополем стою, -

Это тополь из меня пророс.

В тот момент, когда я тихо пел,

Или плакал. Или жил всерьез.

 

ОКТЯБРЬ

Ну откуда такое берется?

Ива шепчет, сосна басит.

И над каждой березой солнце,

Пусть дырявое, но висит.

Ну откуда такие опушки?

Их, как русских былин, не счесть.

Будто в каждой деревне - Пушкин,

В каждом городе Гоголь есть.

Ну откуда такие пейзажи?

Будто все это тем назло,

Кто привык среди пыли и сажи

Видеть город. Искать - село.

 

УБРАНСТВО ЗИМЫ

В высоком убранстве зимы

Становится черное белым.

И к ветру пришиты умело

Снежинки в убранстве зимы.

Как просто: живи - не хочу,

Среди проживающих прочих...

Но весело только чуть-чуть

А грустно, как правило, очень.

В высоком убранстве зимы

Меняются взгляды и мысли.

Рисунки на окнах - как письма -

От Бога в убранстве зимы.

И видится жизни полет

Над миром снегов и пророчеств...

И слышно как время идет,

Как взрослым стать детство хлопочет.

В высоком убранстве зимы

Не манят художника кисти.

И слово похоже на выстрел

В высоком убранстве зимы.

И можно разрушить весь мир

Не строчкой, так четверостишьем...

Но снова, как будто взаймы,

Надеешься, любишь и дышишь.

 

КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Улетели прочь недели,

Словно птицы-соколы.

Бродят зимние метели

Рядышком да около.

Я тебе свечу оставлю,

Птица Счастья вещая.

Закрывай покрепче ставни,

Время занавешивай.

Сохранит незримый кто-то

Сны твои не хитрые,

Переложит их на ноты,

Защитит молитвою.

Вьюги белые стреножит,

Злобу их сведет к нулю.

Пусть напрасно не тревожат

Песню колыбельную.

 

* * *

А деды наши не поют.

Они давно свое отпели.

Отвоевались как умели,

В сырой земле нашли приют.

И все же души их живут

На небесах, как серафимы,

И верится - лишь часа ждут

Напомнить, что необходимы.

И впрямь, когда салют гремит

Иль в скорбный час поминовенья,

В нас воскресает и звенит

Неповторимое их пенье...

 

Я – СОЛДАТ!

Нет памяти достойней на Руси,

Чем память о Победе в сорок пятом.

У нас любую бабушку спроси,

Она вам скажет: «Я - вдова солдата».

Еще расскажет, как неравный бой

Вел муж ее с фашистом-супостатом

Под Сталинградом или под Москвой,

Оставшись в вечной памяти солдатом.

Как был конверт к лицу ее прижат,

А сын, что ростом меньше автомата,

Сквозь плач кричал: «Я сам теперь солдат!

Ты, мамка, отпусти меня в солдаты!..»

...С тех пор прошло уже так много лет,

Что дети той войны дедами стали.

Но снова вместо книжек и газет

Их внуков ждут посмертные медали.

Нет города такого на Руси,

Медвежьего угла, убогой веси,

Куда бы самолет не заносил

Тяжелый груз со страшной цифрой «200».

Салюты над могилами гремят -

Хоронят мужа, сына или брата...

Но шепчет русский мальчик: «Я - солдат!

Ты, мамка, отпусти меня в солдаты».

 

* * *

Отбившись от поезда жизни в начале пути,

В небесном вагоне под песни печального лада

Живут ребятишки разбитого бомбой детсада

И в прошлое время дорогу не могут найти.

 

ОСЕНЬ

Приводит дождь в движение стекло.

Расширил ветер воздуха объятья.

Тела деревьев выросли из платьев,

Пустым и куцым делая село.

Засахарилась тихо на висках

О лете память, что ветра надули.

И снова лес, как опустевший улей,

И первые снежинки на руках.

ПОД ДОЖДЕМ

Ну вот и наступил предел однообразий -

Притихли под дождем дороги и мосты...

День оборвал себя на самой светлой фразе,

И вспыльчивый июнь остыл, остыл, остыл...

 

А было как во сне - прелестная забота! -

Пускание шаров и мыльных пузырей...

День оборвал себя на самой светлой ноте,

Оставив этот мир без окон, без дверей.

 

Прохожий под зонтом - как сонная тетеря -

Нисколько не спешит промокнуть и простыть...

Ах, если б мы могли!.. Ах, если б мы умели

Поведать всем вокруг, что истины просты.

 

День оборвал себя. Какой тяжелый случай!

День обобрал себя, над суетой паря.

А может, этот день был просто невезучий,

Неправильный для всех и лишний для меня?..

 

ПАМЯТИ ВОИНА-ИНТЕРНАЦИОНАЛИСТА

                      Михаилу Выставкину,

             погибшему в Афганистане

Непрошеный гость, как совесть.

Ну что ж, проходи, налью.

В душе моей невесомость,

Но горькую подаю.

Недели свистят, как пули,

Пронзая мишени лет...

А друг мой погиб в Кабуле.

А друга со мною нет.

 

В руках записная книжка,

А в ней о чужой стране

Стихи да рисунки Мишки,

Погибшего на войне.

Геройствовал на экране

Генсек - наш заправский дед...

А друг мой погиб в Афгане

В неполные двадцать лет.

Непрошеный гость, как совесть.

Что ж, мучай меня, кори,

Вживайся в чужую повесть,

Закусывай, пей, кури,

На кухонном царствуй стуле,

Ты - праведник, спору нет...

А друг мой погиб в Кабуле

В неполные двадцать лет.

 

Не лопнул весь мир, не треснул,

Не сгинул, как в страшном сне!

И вновь сочиняют песни

О Родине и весне.

Усадят на нотном стане

Семь нот - и готов куплет...

А друг мой погиб в Афгане

В неполные двадцать лет.

 

КОНЧАЮТСЯ КРАСКИ У ОСЕНИ

Кончаются краски у осени,

Их негде купить и достать.

Земля, как жилище философа,

Загадочна, хоть и проста.

Заносит, уносит, возносит ли

Над миром тебя листопад...

Кончаются краски у осени

Под занавес новых утрат.

Зеленые, желтые, красные

За городом - в мире ином -

Деревья наполнены красками,

Как будто фужеры вином.

Хрустальные звоны не слышать нам

В черте городской суеты -

Позволено только Всевышнему

С природой общаться на «ты».

Курить, иль крестом себя осенить -

Душа вновь подскажет сама.

Закончатся краски у осени,

И снова наступит зима.

И вспомнится, словно нечаянно,

Что живы во мне до сих пор:

Терпение - как обещание,

Молчание - как приговор.

 

ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ

Снова я рифмы меняю на золото листьев,

Словно художник, пустые бутылки - на кисти,

Жизни беспечность - на вечность осенних костров,

Старые книги - на странные песни без слов.

 

Пусть это время осеннее меркнет на фоне

Майской зеленой листвы и весенних симфоний,

В тактах которых мажора бушующий шквал...

Только я эти симфонии слушать устал.

 

Снова молчу - не рождаются истины в споре.

Снова остаться хочу в этом светлом миноре -

Пальцы послушно по грифу гитары плывут...

Может, и не было прожитых лет и минут?

 

Ветер любви неустанно по осени бродит,

Будто изгнанник-пророк в недостойном народе.

Мимо пройдет, но закружится лист золотой,

Вспомнится что-то... Куда же ты, ветер? Постой!

 

ВЫШИВАЛА БАБУШКА

Вышивала бабушка на платке узоры -

Стаи журавлиные над зеленым бором,

В небе солнце красное, чтоб земле прогреться...

Вышивала бабушка не иглой, а сердцем.

 

И хранит ее платок не молчание,

А ее простой души посещение.

Вышивала мне платок на прощание,

Подарила мне платок - как прощение.

 

Вышивала бабушка не святые лики.

Вышивала бабушка листья земляники,

Желтые подсолнухи, не дворцы, не злато -

Все, чем сердце полнилось, чем была богата.

 

И хранит ее платок не молчание.

Вот и жизнь моя с тех пор - обретение.

Подарила мне судьба не прощание,

А любовь земную и всепрощение.

 

РОДИТЕЛЬСКИЙ ДЕНЬ

Старая сосна, как в гости,

Соберет нас, занятых...

На ухоженном погосте

Ветер сник и мир затих.

 

Ты скажи, сосна, о главном,

Не скрывая, не тая -

Пелагея свет Михайловна,

Как там, бабушка моя?

 

Как ей можется, живется

В мире вечном, не земном,

Пьет ли воду из колодца,

Есть ли у нее свой дом?

 

Как там с дедушкой Семеном

Встреча их произошла...

Примет ли от нас поклоны

Светлая ее душа?