Источник:
Материалы переданы Алтайской краевой общественной писательской организацией
Власов А.В.
Избранные стихотворения
Home

* * *

Наконец-то костер потушен.

Родниковой залит водой.

Я опять становлюсь послушен, -

Отработав, спешу домой.

 

Где-то холодно, где-то пусто,

Где-то камень у трех дорог…

А у нас на столе капуста,

А у нас на столе пирог.

 

Наконец-то последней кожей

Я смогу дорожить теперь.

И глотать этот воздух ложный,

И мурлыкать, как добрый зверь.

 

И пускай вам темно и грустно

На распутье у трех дорог…

А у нас на столе капуста.

А у нас на столе пирог.

 

ВСТРЕЧА

Шепчет бабушка мне,

С грустью у обелиска:

- Вот и дедушка твой –

Самый первый из списка.

Вот и дедушка твой

Со своими друзьями.

Поздоровайся с ним,

Хоть и нет его с нами…

Он за правду погиб –

Он сражался с врагами.

А могли бы сказать:

Повезло его маме.

А могли бы сказать –

Повезло его детям –

Не погиб на войне,

Жить остался на свете…

Он стоял бы сейчас,

Поправляя медали.

Он стоял бы живой –

Не из бронзы и стали.

Говорил бы он мне:

- Не печалься, мой внучек.

Солнцу жизни твоей

Не грозить черной туче.

Солнце жизни твоей

Будет добрым и долгим!

Не погасят его

Ни двуногие волки;

Не изранят штыки

Ни один его лучик,

Не остудят снега,

Принесенные тучей…

Шепчет бабушка мне,

С грустью у обелиска:

- Вот и дедушка твой –

Самый первый из списка…

Вот и дедушка твой,

Со своими друзьями…

Я здороваюсь с ним,

Хоть и нет его с нами.

 

* * *

Не проси у портного иголки –

Март к зиме не пришить –

Вышел срок:

От проталин пестреют пригорки,

О листве помышляет лесок.

 

Не затягивай холодом крыши

И обидой тепло не казни.

Все равно я сорвусь к тебе,

Слышишь?

Самой крупной капелью весны.

 

* * *

                                             И. Гоппе

Перо Жар-птицы,

Скатерть-самобранка,

Красавица –

Прекрасней не ищи…

А я картошку жарю спозаранку,

Пью молоко и уминаю щи.

 

Не помышляю

О заморском чуде –

У нас своих достаточно чудес:

Дом, огород

И караси в запруде.

Ромашки.

            Ты.

                  И сосны до небес.

 

ДЕРЕВЕНСКОЕ

Ну и деревня!.. То свет

Выключат на день, то воду.

Ночью разбудит сосед,

Злой на судьбу и погоду.

 

Ну и деревня!.. Порой

Самые близкие люди –

Те, что за правду горой, -

Вдруг засмеют и осудят.

 

Бросить бы все, убежать…

Солнце то в яму, то в гору.

К телу пристала душа,

Словно царица к престолу.

 

Лишь бы суметь превозмочь

Вечные хлопоты наши:

Не заболела бы дочь,

Не подгорела бы каша…

 

Все же мы быстро с тобой

Здесь ко всему привыкаем…

Господи, день-то какой!

Господи, ночь-то какая!..

 

* * *

Я по улице спящей пройдусь –

По деревне родной и убогой.

Щедро стелет Великая Русь

Мне опавшие листья под ноги.

 

Сладко шепчет осенняя ночь

Мне о сыне и что-то про дочку…

Нет, нельзя эту землю толочь,

Не наткнувшись на пень или кочку.

 

И нельзя, не продрогнув насквозь,

Не увидеть печальней картины –

Как летят, разлетаются врозь

Повзрослевшие листья рябины.

 

ВИД ИЗ ОКНА

Дела отложу. Посмотрю не спеша

В безмерную даль за оградой…

Наверное, с детства привыкла душа

Продлять окончание взгляда.

 

Наверное, с детства привыкло плечо

Хранить ощущение друга,

А сердце подпрыгивать детским мячом

При виде зеленого луга.

 

Деревня. Дорога. Лес. Поле. Река…

А много ли русскому надо?

Россия! Узнаешь ли, как велика?

Потом – после первого взгляда.

 

ПЕРВЫЙ СНЕГ

Первый снег –

Память раннего детства.

Я канючу пустить за порог.

Мама мне помогает одеться

Беспокоится, чтоб не промок.

 

А сама остается в сенках

Полоскать в старой ванне белье.

Порошок, как молочная пенка,

А вода холодна, словно лед…

 

Первый снег,

Память раннего детства,

Чуть промедлил – и нет ничего…

Хорошо, что не знаем мы средства –

Убежать от себя самого.

 

В ЛЕСУ

 

В дупле сосны, как в дедовых часах,

Счет обрывает лживая кукушка…

Нет радости в «кукушкиных слезах» -

Других цветов хватает на опушке.

 

Ромашка, одуванчик, василек…

Нарвем букет и сядем у пенечка…

Ты не грусти о будущем, сынок.

Не верь кукушке, маленькая дочка.

 

НИЧЕГО НЕ СЛУЧИЛОСЬ НА СВЕТЕ

Ничего не случилось на свете –

Просто лает за окнами пес,

И листвой заполняется ветер,

Пробегая по веткам берез.

 

Ничего не случилось на свете,

А в душе зародился испуг,

Будто вмиг стали взрослыми дети,

Или выпала ваза из рук…

 

Будто вспомнилось что-то о лете,

И по сердцу прошла борозда…

Ничего не случилось на свете, -

Просто с неба упала звезда.

 

* * *

Как просто петь о Родине своей,

Когда сидишь в кругу родни, друзей.

И солнца золотистая струна

Звенит стеклом веселого окна.

 

Как просто верить Родине своей,

Когда из распахнувшихся дверей

Спешит к тебе, чтоб поскорей обнять,

С годами не стареющая мать.

 

А если понял ты и заслужил

Извечное тепло ее души,

То даже в круговерти смутных дней

Тебе легко на Родине своей.

 

ДОРОГА В РИМ

…И у меня была дорога в Рим.

Ну, может быть, в российскую столицу.

И горизонт мой был необозрим…

Императрицы снились мне, царицы.

 

Все чудеса, которые давно

Пленили граждан мира и сограждан,

Мне рассмотреть хотелось не в кино,

А наяву. По крайней мере – дважды.

 

Но время шло. Стал горизонт мой зрим.

Со всех дорог как будто ветром сдуло

Мои столицы… А заветный Рим

Зовется, как известно, Барнаулом.

ПРИЗНАНИЕ ДИРИЖЕРА

Еще один день истрачен!

Работа – руками махать,

Взамен на скупые удачи

В негромких своих стихах.

 

И завтра будет потерян,

Как будто потерян слух.

Не лучше ли хлопнуть дверью,

Покуда и сам не потух?..

 

Но, видно, нельзя иначе

В душе накопить добра…

И вновь,

            словно в сетку мячик,

Спешу на работу с утра…

 

ШТРИХИ К ПОРТРЕТУ

В видавшей виды шали

И в непогодь, и в пыл…

Звать? Вроде бы Натальей,

А отчество забыл.

 

Всю жизнь давала знанья,

Всю жизнь – ученики…

Но скупы на вниманье

Ее выпускники.

 

И поступь не старушки.

Разумны взгляд и жест.

И живы Блок и Пушкин

По-прежнему в душе.

 

И «Аленький цветочек»,

И школьных окон свет…

Но глух к звонкам сыночек,

От дочки писем нет…

 

Вот так и доживает,

От жизни в стороне,

Заслуженный учитель

В потерянной стране.

 

У ВОКЗАЛА

«Вальсы, польки…

Могу и частушки.

«Буги-вуги» и наш «Казачок»…

Не смотри,

Что годится в старушки

«Гормоза»,

А хозяин – без ног.

 

Не беда,

Что на вид неказисты.

Вмиг развеем печаль и хандру.

Знал бы ты,

Как ярились фашисты,

Коль случалось услышать игру.

 

Слышал бы,

Как нам с ней подпевали

Штрафники,

Презиравшие страх,

После марш-бросков – на привале,

После боя – в госпиталях…

 

Ты бы видел,

Как после Победы,

Закатав на протезах штаны,

Я терпел униженья и беды

На виду у великой страны.

 

Я стерплю

Синяки да обиды.

От судьбы – костыли да гроши…

Не скупись же,

Уважь инвалида,

Я спою вам от всей души…»

 

Брошу трешку

В шапку-ушанку

И невольно прибавлю шаг,

Чтоб не слышать,

Как плачет «тальянка» –

Инвалида войны душа.

 

ДУРАЧОК

Ну и Ванька!

Что он в ней нашел –

Сущее чудовище, дворняга.

Я нисколько

Не кривлю душой.

Не собака – ужас, доходяга!

 

Свахой переезжей называл.

Ну какая из собаки сваха?..

С ней ходил в тайгу, за перевал,

За какой-то иноземной птахой.

 

Сам не съест,

А псине хлеб отдаст.

Поцелует. Скажете для смеха?

Просто он в отличие от нас

Видит в ней родного человека.

 

ОСЕНЬ

Приводит дождь в движение стекло.

Расширил ветер воздуха объятья.

Тела деревьев выросли из платьев,

Пустым и куцым делая село.

 

Засахарилась тихо на висках

О лете память, что ветра надули.

И снова лес как опустевший улей,

И первые снежинки на руках.

 

У ДОРОГИ

Курит бабка крепкую махорку.

Из морщин не вытащить лица.

Взгляд ее, как нить через иголку,

Тянется куда-то без конца…

 

Нищенка, судьбы своей воровка,

Или просто чья-нибудь вдова?

Бродят по рукам татуировки,

Зелень мух качает голова…

 

Дым струною о прохожих рвется,

Все они рифмованы со мной,

Но никто и взглядом не коснется…

Мы идем – толпой или виной?

 

31 ДЕКАБРЯ

В мире нет ничего невозможного.

Дни плывут как в степи миражи…

Я сегодня спросил у прохожего:

«Что творится с народом, скажи?»

 

А прохожий глазами проказника

Посмотрел и сказал не спеша:

«Все прекрасно, коль требует праздника

Несогласная с бытом душа!»

 

ВОСЬМОЕ АПРЕЛЯ

Забот привычных череда:

Работа, дети, школа пенья.

За вторником спешит среда,

А за субботой – воскресенье.

 

На смену веку – новый век

Кровавых войн, вранья и блуда…

Десятый час… Апрель… Четверг.

На праздничном столе – посуда.

 

Пришли друзья, и как всегда

Вино и музыка в подмогу.

Все остальное – ерунда!

Молчит жена. И слава Богу!..

 

* * *

Тучу, что чернее пашни,

Протаранили лучи.

Добротою и бесстрашьем

От унынья излечив.

 

Как ведро на дне колодца,

В пятках маялась душа.

До отчаянья, сдается,

Оставался только шаг.

 

Но бесхитростен, неистов

Хлынул свет и – нет тревог…

Светит солнце в небе чистом –

Значит, снова с нами Бог…

 

ПРОЩАНИЕ

Еще звенят в душе колокола,

Но тихо, отрешенно и печально,

Как те цветы из тонкого стекла,

Что для любимой приобрел случайно.

 

Еще звенят,

Как в зеркале рассвет

Звенит листвой,

Не задевая ставень,

Как крошки сухаря о старый плед,

Как лебединый пух об острый камень.

 

Любимая,

Не слушай этот звон.

Звонарь, наверное,

Тоской упившись в доску,

Попал из колокольни на перрон…

И молча бьет газетой по киоску.

 

* * *

Расплетет косу девица,

Крикнет мужу: «Спать пора».

Только Федору не спится –

Неотложные дела.

 

Нет,

Не пить вино с соседом,

Как бывало, и не раз, -

Не спеша вести беседу,

В телескоп глядеть на Марс

Как на добрую планету,

Как на чудо из чудес…

Пусть твердят –

                        там жизни нету!

Им же верится, что есть;

 

Что живут там без обмана,

Без нужды и без вины.

Ну а главное, что странно, -

Без разборок и войны.